Vito Schiuma

Piano. Voce. Blues Contemporaneo.

Come mi piace dire—sei il primo accordo che suoni quando ti siedi sullo sgabello e inizi a suonare. Ho iniziato a suonare a 8 anni, in una piccola città italiana dove tutto quello che si poteva imparare era la musica classica—non esistevano ancora scuole di pop-jazz-quello-che-vuoi. Mio padre suonava in casa, ma ciò che mi affascinava di più era guardare le bande musicali sfilare per i funerali in paese. Quando passavano, tutti dovevano aspettare.

Sognavo di suonare la tromba—libero di portare il mio strumento ovunque avessi voglia. Invece mio padre mi portò alla scuola di musica locale, dove iniziai con il pianoforte. Non è una storia di facile successo: il caos finanziario e una cultura locale che privilegiava la tradizione rispetto a una vera pedagogia trasformarono un'inclinazione naturale in qualcosa che semplicemente andava sopportato, fino all'iscrizione in un conservatorio locale.

La mia direzione fu la musica classica fino alla fine del Conservatorio, con qualche deviazione nel ragtime—eppure la mia prima esibizione pubblica fu un brano blues per pianoforte. In mezzo a tanta struttura rigida, il blues sembrava una porta lasciata aperta, e io ci passai senza sapere fino in fondo dove mi avrebbe portato.

Anni dopo, quella porta mi portò a New York e New Orleans, due città che mi hanno insegnato più sulla musica in pochi mesi di quanto anni di solfeggio abbiano mai fatto. A New York ho capito che il jazz non è un genere che si studia, è una lingua che si vive. New Orleans era diversa—più calda, più libera, ma non meno esigente: lì la musica non è un'esibizione, è una conversazione che non si ferma mai davvero.

Poi, quasi per caso, ricercando la storia della mia famiglia, ho scoperto antenati emigrati in Argentina, diventati parte del suo tessuto musicale. Quella spinta che ho sempre sentito verso l'improvvisazione, verso una musica condivisa e non posseduta, si è rivelata ereditata.

Piano. Voce. Blues Contemporaneo. Tre parole che oggi portano con sé le notti di New York, le strade di New Orleans, le bande musicali di una piccola città italiana—e un pezzo d'Argentina che non sapevo fosse mio finché non sono andato a cercarlo.